Ámame ahora de Vicente Méndez

Ámame ahora de Vicente Méndez

por Vicente Méndez

Podrías amarme ahora con los cabellos blancos

Que son el perfume del tiempo pasado

Ámame ahora que estoy triste

Y la sonrisa con la gracia de la vejez

Que es leve como la frescura de los manantiales

Ámame  ahora que aún tengo suave fuego en los labios

Y la serenidad  del sufrimiento  en las mejillas

Ámame ahora que aún corre por mis venas el deseo

Y tengo ebrio el pecho como un lirio,

Ahora y no mañana unamos nuestro aliento,

¡Ahora y no mañana!

¡Ahora y no luego!

¡Dame tu amor ahora!

¿No ves que serían dichosos  los últimos días?

Ya que soy un manantial  que va lento

Donde cada obstáculo es una sonrisa

Y las florecillas de sus bordes son tus labios

Donde cada soplo de viento es un suspiro

Cuyo movimiento es tu nombre.

¡Ámame   hoy y no mañana!

Ahora y no luego

Vicente Méndez.

Vicente Méndez González

Vicente Méndez González

Poeta

Vicente Méndez González:  vive en Vigo, Pontevedra

Figura en la Guía Cultural de Artistas de Galicia. (Xunta de Galicia 2004)

Exposiciones: Colectiva Xuventude, Xunta de Galicia Universidade Popular de Vigo

OBRA:- Talla en Madera, Escultura, Pintura y Poesía.

POESÍA:-Libro publicado.  Necesito un Nombre.

Colactánea Literatura e Artes—Raía Luso Española

COLABORACIONES:-Colectivas en varias editoriales,  en libros de Poesía.—Amarga Hiel, Mar de Nubes, Melodía de colores, Días de Sol, Vientos del Pasado, Tragedias Poéticas II, y Erotismo Poético III. Poetas Nocturnos III.

NOVELAS:– La Coleccionista de Clavos.

Publicadas. Qué Vida más extraña= Una Mala Historia.

Los Gritos de los que se Creían Vivos y llevan años Muertos.

MICRO RELATOS.  Pluma, Tinta y Papel.

NOVELA   El  Regreso a Valdecasas.       

Veneno

máis artigos

♥♥♥ síguenos ♥♥♥

Tu ausencia por Isabel García Uría

Tu ausencia por Isabel García Uría

por Isabel García Uría 

TU AUSENCIA

Ya no estás conmigo.

 

La oscuridad de la noche

golpea las ventanas

y el frío despierta a los lobos

que se acercan como un sueño inquietante.

 

No pasa nada

ni nadie.

 

La ciudad parece detenida

en un diálogo silencioso con las farolas.

 

Apoyo mi frente en el cristal de la ventana.

 

Aquel roce de los labios que fuimos

ha desempolvado kilómetros de distancia

cruzando los capítulos de nuestra historia.

 

Pero tú te has ido y ya no vuelves…

 

y en mi cabeza

La noche suena como un aguacero

sobre el tejado de las horas vacías.

 

                                 Isabel García Uría

Isabel García Uría

Isabel García Uría

Profesora de Música

Mª Isabel García Uría naceu en Bilbao e pasou a súa infancia en Asturias. Cando era adolescente a familia trasladouse a Vigo e alí estudou o bacharelato e a carreira de música no Conservatorio Elemental e posteriormente no Real Conservatorio Superior de Música de Madrid. É licenciada en Filoloxía Románica pola Universidade de Santiago de Compostela onde tamén realizou os cursos de doutoramento. Traballou como profesora en varios institutos de Galicia ata que obtivo destino definitivo en Pontevedra, cidade na que actualmente reside. Tamén impartiu clases na UNED. A súa gran afección desde nena foi escribir e recitar poesía. Ten publicados dous libros: Pingas de Luz e A Realidade Extraviada, ademais de varios poemas en antoloxías e revistas. Foi unha das organizadoras do XIII Encontro de Poetas na Rede que se realizou no Palacio da Deputación de Pontevedra no ano 2015. Colabora habitualmente co Brumario Poético que organiza cada ano a Fundación Cuña- Casasbellas. Edicións Casiopea seleccionoulle un microrrelato, titulado Unha Emoción Inexplicable, para publicalo no VII Premio Internacional de Mujeres Viajeras. Un dos seus haikus está no Muro dos Poetas de Vigo. Varios poemas seus foron traducidos ao árabe e publicados na Letra Nazarí, cadernos que edita a Embaixada Española en Marrocos. Na actualidade ten inédito un libro de poemas que espera que pronto poida ver a luz.

Navidad

Indiferencia

máis artigos

♥♥♥ síguenos ♥♥♥

Páginas en blanco de Vicente Méndez

Páginas en blanco de Vicente Méndez

por Vicente Méndez

Hay días y noches sobre estas páginas en blanco 

Y en ellas emerge algo que solo las Almas heridas 

Acaso ya muertas ven un resquicio que las ilumina 

Otros, la mayoría ni el más leve soplo de ese mal les importa 

Ni una palabra que la consagre, 

Solo el dolor se hace visible 

Comprensible solo mientras para nosotros 

En esos cortos ratos de lucidez recapacitamos 

¿Por qué a los otros les va importar? 

Acaso es cosa de ellos  

Más deberían pensar 

Que los gemidos del Alma 

O el latido desbocado del corazón 

En cualquier momento les puede abordar 

Y la incansable soledad  

Que como veneno nos les va matando poco a poco 

Y los escucharemos gritar como tempestad  

 Al lado de nuestras vidas. 

Vicente Méndez.

Vicente Méndez González

Vicente Méndez González

Poeta

Vicente Méndez González:  vive en Vigo, Pontevedra

Figura en la Guía Cultural de Artistas de Galicia. (Xunta de Galicia 2004)

Exposiciones: Colectiva Xuventude, Xunta de Galicia Universidade Popular de Vigo

OBRA:- Talla en Madera, Escultura, Pintura y Poesía.

POESÍA:-Libro publicado.  Necesito un Nombre.

Colactánea Literatura e Artes—Raía Luso Española

COLABORACIONES:-Colectivas en varias editoriales,  en libros de Poesía.—Amarga Hiel, Mar de Nubes, Melodía de colores, Días de Sol, Vientos del Pasado, Tragedias Poéticas II, y Erotismo Poético III. Poetas Nocturnos III.

NOVELAS:– La Coleccionista de Clavos.

Publicadas. Qué Vida más extraña= Una Mala Historia.

Los Gritos de los que se Creían Vivos y llevan años Muertos.

MICRO RELATOS.  Pluma, Tinta y Papel.

NOVELA   El  Regreso a Valdecasas.       

Veneno

máis artigos

♥♥♥ síguenos ♥♥♥

Agua! por Pepe Matas

Agua! por Pepe Matas

por Pepe Matas

Agua!

Agua que cae, que viene,

agua que salta, que rompe.

Agua!

Agua que rueda, que baila,

agua que acompaña, que va.

Agua!

Pepe Matas

Pepe Matas

Profesor de Educación Física

 Pepe Matas, vive entre Córdoba y Málaga. Ha desarrollado su actividad profesional en el ámbito de la Educación Fisica y el Deporte. Viajar, compartir y la práctica deportiva, especialmente ciclismo de montaña, ocupan su mayor tiempo hoy.

máis artigos

♥♥♥ síguenos ♥♥♥

Cauchemar de Enrique Piñeiro

Cauchemar de Enrique Piñeiro

por Enrique Piñeiro

Se puidese

se atopase a maneira de apagar

este lume

que me queima por dentro

e amasar un pan doce de leite

con estas palabras oxidadas

 

se puidese esquecer

os desexos inútiles

as vas esperanzas cociñadas sen lévedo

extirpar a dor de cabeza

que se abre coma unha orquídea

e as poutadas da ansiedade

coma ondas

que golpean un corpo contra as rochas.

 

Se fose quen

de debullar as pequenas mazarocas

que nacen nos minutos de ledicia

interpretar os murmurios

que o vento vespertino

sopra nos meus oídos

cando camiño pola gris beirarrúa

da Rue La Fayette

borrar do cerebro os medos saltimbanquis

que de súpeto me encerran

neste maldito cuarto

 

e poder durmir á fin

tranquilo

 

corazón

 

coma se non existise esta cidade

as rúas desertas

as vellas árbores que amosan tristes

as pólas mutiladas.

 

Durmir en paz

esquecer as bágoas

dos nenos de Río

de Somalia

os nenos de Sarajevo

o pranto de todos os nenos

ao redor do mundo

e recuperar a luz tranquila da miña rúa

cerca do río manso.

 

A miña vida é este patio sucio

entre dúas soidades

 

os anos corren coma lebres asustadas

corazón

e aínda me quedan tantas cousas por facer.

 

Chamo á porta da felicidade

mais ben sei que a felicidade

é unha rapaza esquiva

chamo aos servizos de emerxencia

na metade da noite

chamo á porta de amigos

que aínda non coñezo

pero que sen dúbida nalgún lugar

estarán agardándome

 

e trato de fuxir desta cidade

escapar do xentío que se aperta no metro

ignorar eses rostros fríos que vixían

coma faros na néboa

as miradas de xeo

que caen coma follas resecas

e as lindezas que un clochard borracho

ao que non dou unha moeda

me adica

 

a soidade vístese con peles de armiño

con gravatas de seda

con farrapos perfumados de alcohol.

 

Envellezo

corazón

j’ai mal au coeur

ma tête tourne

unha lúa desgastada e fríxida fai garda

alá enriba nun recanto do ceo

 

e ti

onde estás

por que non me tendes a man

a túa man pequena

a través do tule da noite

e vendas esta ferida

que supura palabras sen sentido

por que non me ofreces os teus beizos

mollados en viño

e me inxectas a túa paixón de vivir

 

miña compañeira de xogos

 

os meses evapóranse nunha longa invernía

lembro a ledicia dos días de versos e cantigas

e só respiro o ar do baleiro.

 

Se puidese

durmir tranquilo no teu regazo

agochar as miñas penas no teu colo

comer xuntos os pain au chocolat

que tanto che gustaban

corazón

e comprar un bocadillo de jambon-beurre

para os SDF que me acurralan cada noite

 

e acougada a alma

gardar París nunha caixa de mistos

-dez de marzo de 1994-

e acendelo na noite

cando esteas comigo.

 

Dicir au revoir ao xardín do paraíso

non pensar no mañá

inmóbil coma un morto

purificado polos teus bicos

os ollos lavados e brillantes

coma mazás abertas

 

esquecer a data na que vivo

durmir tranquilo

si

como se non existise esta cidade

as rúas desertas

o metro

a guerra de Bosnia

os corpos rebentados

a inocencia da morte

esas sombras tiradas na beirarrúa

a lúa triste

as ganas de berrar.

Enrique Piñeiro

Enrique Piñeiro

Profesor de francés

Nacido en Boiro o 10 de xaneiro de 1956.

Estudou o bacharelato en Santiago e  despois Filoloxía Románica na Universidade desta cidade.

Foi lector de español na Escola Secundaria Estatal de Corbeil-Essonnes.

Profesor de Francés en diferentes institutos de Galicia: Ferrol, A Coruña, Pontevedra, Chapela, Marín.

Diploma «Las nuevas tecnologías aplicadas a la enseñanza de los idiomas», en la Sorbonne Nouvelle-Paris III, durante o curso 1993-94.

Xubilado en 2016. Estivo os últimos anos no IES Valle Inclán.

Inverno

Abril

máis artigos

♥♥♥ síguenos ♥♥♥

Medo de Charo Valcárcel Mato

Medo de Charo Valcárcel Mato

por Charo Valcárcel

Medo

Se a mirada escura se volvese clara

E os berros que feren fosen só palabras

Se non fosen armas as mans que golpean

E a dor que manca coma ferro ardente

desaparecese

para non voltar

Se o medo non fose unha pouta negra

que che oprime a gorxa e te fai escrava

do teu propio mal

Entón poderías ser de novo ela

e vestir os soños que lle arrebataron.

Se tan só puideses

sequera soñar

Charo Valcárcel Mato

Charo Valcárcel Mato

Profesora de Galego

Eu son Charo Valcárcel. Nacín nunha pequena freguesía da Estrada (Sta. Cristina de Vinseiro) hai 60 anos, pero xa levo trinta e cinco vivindo en Pontevedra, case tantos como os que traballei no IES Valle Inclán (trinta e dous), toda unha vida…

Estudei Filoloxía Hispánica, aínda que me presentei e aprobei as oposicións para profesora de Lingua galega e sempre exercín como tal, do cal me sinto e sentirei sempre moi orgullosa.

No Valle Inclán coñecín a Ana, Manuel, Isidro, Benito e Sara que, considero, máis que compañeiros, amigos, bos amigos. Xuntos compartimos moitas experiencias.

Agora esta na que nos implicou Ana que, polo menos para min, é un salvavidas, un incentivo que chega para encher o oco que deixa o ensino nas nosas vidas.

Pero tamén formamos parte dun grupo de teatro de profesores (en activo e xubilados) que naceu no 2005 no seo do Valle Inclán, Argallada, e que está esperando tempos mellores para retomar a súa actividade.

Agardo que as miñas contribucións no blog devellabella sexan merecedoras do voso beneplácito ou, polo menos, non do voso desgusto.

O verán

máis artigos

♥♥♥ síguenos ♥♥♥