por Vicente Méndez
Hay días y noches sobre estas páginas en blanco
Y en ellas emerge algo que solo las Almas heridas
Acaso ya muertas ven un resquicio que las ilumina
Otros, la mayoría ni el más leve soplo de ese mal les importa
Ni una palabra que la consagre,
Solo el dolor se hace visible
Comprensible solo mientras para nosotros
En esos cortos ratos de lucidez recapacitamos
¿Por qué a los otros les va importar?
Acaso es cosa de ellos
Más deberían pensar
Que los gemidos del Alma
O el latido desbocado del corazón
En cualquier momento les puede abordar
Y la incansable soledad
Que como veneno nos les va matando poco a poco
Y los escucharemos gritar como tempestad
Al lado de nuestras vidas.
Vicente Méndez.
Vicente Méndez González
Poeta
Vicente Méndez González: vive en Vigo, Pontevedra
Figura en la Guía Cultural de Artistas de Galicia. (Xunta de Galicia 2004)
Exposiciones: Colectiva Xuventude, Xunta de Galicia Universidade Popular de Vigo
OBRA:- Talla en Madera, Escultura, Pintura y Poesía.
POESÍA:-Libro publicado. Necesito un Nombre.
Colactánea Literatura e Artes—Raía Luso Española
COLABORACIONES:-Colectivas en varias editoriales, en libros de Poesía.—Amarga Hiel, Mar de Nubes, Melodía de colores, Días de Sol, Vientos del Pasado, Tragedias Poéticas II, y Erotismo Poético III. Poetas Nocturnos III.
NOVELAS:– La Coleccionista de Clavos.
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Los Gritos de los que se Creían Vivos y llevan años Muertos.
MICRO RELATOS. Pluma, Tinta y Papel.
NOVELA El Regreso a Valdecasas.
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